A casa tem saudades dos que
lá estiveram mas tenta não se lembrar deles. Foi a maneira que arranjou de
evitar um sentimento que desmoronasse. A casa é
muito inteligente. Tenta encolher as arestas onde se possa esconder maldade.
Tenta arredondar bicos de mobília, tenta comer borbotos que piquem em almofadas
fofas, tenta engolir o pó que faça as pessoas tossir impropérios. A casa é muito
inteligente e faz tudo para evitar o destino, o destino é destituído e não quer
saber mas a casa há-de manter-se de pé, lutando por um futuro melhor. Se as
pessoas e os bichos e as plantas que são a vida não evitam a maldade, porque
não hão-de os objectos inanimados tentar a sua sorte? Porque não? Porque não?
Porque não? Porque não? Os colchões em roupa interior vão para as varandas já
secas e apreciam a vista que o pudor permite. A Primavera tosse um líquido
viscoso por todos os orifícios e vê-se morrer e a secar para dar lugar a algo
melhor e mais radiante. As escadas descem-se melhor sem poeiras. Tapetes feitos
de muito tempo conversam pendurados numa corda de estendal e copos de pé que
estão por decoração são lavados com o detergente a tomar as vezes do álcool.
Passarinhos pousam no recheio lá fora e tecem considerações pelo progresso não
ter vindo por aquelas bandas dar conta deles e de tudo o resto. Depois as
almofadas, lençóis, fronhas, colchas e toalhas fazem uma viagem em filas de
cestos até à lavandaria e nela conversam sobre a actualidade. Como passaram a
vida em gavetas, as conversas são curtas e inexistentes. Cheira a lavado. O
cheiro a lavado, para quem é da cidade, pode ser facilmente confundido com
Primavera, natureza, ar puro, felicidade ou algo muito bom para sobremesa.
Excerto do livro “O Sol Morreu Aqui” vencedor do prémio literário internacional Dias de Melo de 2012.
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